Un altro giro di walzer

Marzo

Dopo la pioggia la terra
è un frutto appena sbucciato.

Il fiato del fieno bagnato
è più acre - ma ride il sole
bianco sui prati di marzo
a una fanciulla che apre la finestra.

E' una poesia di Giorgio Caproni, una poesia a cui sono molto legato. Forse perché è piena come un pugno, forse perché l'ho (mal)dedicata tempo fa, tradendone il senso, appesantendola di un'aspettativa sciocca, senza reni. Forse perché è un gioiellino e tanto basta.
Ci penso per caso proprio ora, come prima cosa da pubblicare dopo una lunga assenza. E, neanche a farlo apposta, mi accorgo che siamo nel mese giusto, e quindi rischio di buttar la poesia in un teatrino che sa di almanacco del giorno dopo. Ma tanto, mi dico, sempre di teatrino si tratta, allora meglio continuare, sperando ne venga fuori qualcosa. Qualcosa che, data l'ora, valga almeno la pena di una veglia.
Ma stavolta proprio no. Non c'è niente da dire, niente più di quanto non dicano già i versi. Questo perché a volte - per fortuna - le cose parlan da sé, anche a chi proprio non vuol saperne di ascoltare. E allora a chi scrive non resta che piantarla di divagare, spegnere la luce, e aver la compiacenza di mettersi a dormire.
Buon risveglio.


Ps: Per chi volesse sfogliare qualcosa di più, consiglio - più per una becera questione di risparmio che di voracità filologica - questa edizione dell'intera opera poetica caproniana.

(Illustrazione: Dancing Couple, 1965, Saul Steinberg)